[...]
Soy
esta mujer de aire,
esta pupila imbécil
que despierta las sirenas y los pájaros,
este número de plomo
que me entierra el cráneo.
Soy también
una mueca que va mojando sílabas,
garabato pequeño que se escurre
y entra al sueño del poema.
El poema siempre está solo.
La soledad es palabra
en el instante de la muerte.
By Martha Rivera !
.jpg)
No hay comentarios.:
Publicar un comentario